Il y a mille façons d’être mère
Celle des livres,
celle de nos mères,
de nos grand-mères,
Celle de nos copines parfaites
ou celle des amies qui
galèrent,
Il y a celle dont on rêve,
Celle qu’on deviendra,
Celle qu’on n’arrive pas,
Celle que l’on essaie d’être…
Mon costume de mère je l’ai passé
Toute tremblante, mais avec tant de fierté,
Quand un soir de décembre une petite croix m’a dit
qu’un enfant était là, au creux de moi endormi.
C’était il y a 7 ans, c’était il y a un siècle,
Mais ce qu’il y a de bien avec cet habit-là
C’est qu’il ne s’use pas, bien au contraire.
Il s’attendrit et épouse nos formes,
Complice attendri de notre maternité naissante
et grandissante, mais jamais achevée.
Il nous colle à la peau, se confond avec elle
Et cet habit trop grand finit par être parfait.
Mon costume de mère
Je le trouve bien joli,
Quand leurs petites bouches s’écrasent sur mes joues
Après m’avoir conté de bien jolis poèmes,
Quand leurs petites lèvres me murmurent qu'ils m'aiment,
Quand leurs petites mains glissent autour de mon cou,
Quand leurs rires résonnent et la malice luit
Dans leurs yeux de coquins tellement épanouis.
❤